Palavras, o poema inútil...

As palavras são insignificantes

Quando um olhar diz mais que livros em instantes

Um sorriso aberto e profundo anima

E traz sempre uma grande alegria

Então para que escrevemos e descrevemos

Quando podemos sentir o que vemos

Mesmo que as palavras carreguem uma enorme simpatia

Porque persistimos tanto

Quando é difícil descrever um encanto

Onde está a boémia nas noites de solidão

Enquanto se dedica um poema ao coração

Também nunca se falaria de amor

Não fossem as longas cartas dedicadas

A alguém que sentisse o seu valor

E sempre as tivesse bem guardadas

Como não dormi até então

Deixei um desabafo

Sosseguei um coração

Ponto final, parágrafo...

O truque está na mercearia...

Basicamente apenas é preciso somar. A vida é uma conta de mercearia, simples rápida.

Que somos resultado da soma de tudo aquilo por que passámos, já toda a gente sabe.

O que nem toda a gente se lembra, é independentemente dos números, somos nós que escrevemos o resultado.

Nunca se esqueçam, a álgebra diz que nem em todos os espaços, "1+1=2"...

Não me falem mais no assunto

A decisão que tomei, já fez mais de um ano, foi correctíssima. Pela primeira vez na minha vida pensei em mim e na minha cabeça e na minha vida. Acertei. Foi a melhor coisa que me aconteceu. Venha quem vier, digam o que disserem, pensem o que quiserem... NÃO QUERO SABER, SINTO-ME MUITO BEM COM ESSA DECISÃO PORQUE NOTO A CADA DIA QUE FOI A MELHOR.

Se mais alguém me disser que sabe melhor que eu os meus motivos, que sabe melhor que eu se foi boa ou não a decisão, se sabe mais que eu sobre esta parte de mim... Pode crer que é a última vez que fala comigo...